Pour l'amour d'un père : les moissons de la mémoire

Depuis ma plus tendre enfance, j'aime me promener
dans la forêt vosgienne qui borde mon village natal.
Cette faune et cette flore qui survivent à toutes les saisons, à
toutes mes joies, à toutes mes peines me rapprochent de mes
racines. En particulier de mon père, disparu alors que je n'étais
qu'adolescente. J'écrivais sur l'amour fulgurant qui bat contre
mes flancs, encore si longtemps après sa mort, lorsqu'un
inconnu s'est imposé à moi : Albert, son frère cadet, tué pendant
la Seconde Guerre mondiale. Il était peintre et musicien,
et sa mort a toujours été un sujet tu. Pouvais-je entreprendre
d'enquêter sur sa vie ? L'appel devint irrépressible : j'ai alors
battu semelle chez moi en Alsace et dans les Pyrénées, en questionnant
les aînés, en remuant les archives, en découvrant la
force vive de la mémoire, qu'il suffit d'activer pour récolter en
mosaïque la manne d'un puits sans fond. Je cueillais l'histoire
bouleversée des miens et de ma région. J'ignorais encore que
cette enquête deviendrait une quête, qu'elle me mènerait vers
moi, qu'elle me dirait d'où je viens et pourquoi je suis née.